A veces, soy objeto de la atención general y hablo con muchas personas.
Bailo con el público, escucho las palabras que no pronuncian, comparto mensajes desde el corazón.
Me encanta mi trabajo.
Me encanta cómo contribuyo.
Me encanta tocar las vidas de los demás.

Después, vuelvo a casa a la quietud y a la tranquilidad.
Pongo mis dedos sobre el teclado y busco.
A veces, las palabras fluyen cual cascada.
Otras veces llegan a cuenta gotas en tercos chorros.
Si permanezco sentado durante bastante tiempo, sé que algo llegará a mi cauce.
Espero, a menudo, impaciente, a veces frustrado, siempre un poco ansioso.

En la cocina, soy un artista.
Mezclo especias y aceites, sofrío mezclas salvajes, mezclo, horneo y aso.
Organizo patrones y colores en platos de formas extrañas, construyo montañas de hojas coronadas con miles de verduras, pollo o pescado o lo que se esconda en el refrigerador.

En mi armario, soy un artista.
Elijo atuendos que combinan y otros que no, a menudo a propósito.
Creo “looks” y me pregunto qué siento cuando los llevo puestos.

Con mi cuerpo, soy un artista.
Lo esculpo.
Lo estiro.
Trabajo para mantenerlo joven.

En el mundo, soy un artista.
Cada vez que interactúo trato de esbozar una sonrisa, para encontrar la expresión adecuada que levante el espíritu de cada persona que encuentro.
Encuentro nuevas formas de decir cosas especiales, cosas diferentes, cosas aventuradas que causan risa y una levedad de ser.

En la playa, mi lugar favorito, soy un artista.
Camino y busco.
Hablo con las olas.
Cavo profundo en busca de significado y sigo buscando hasta encontrar algo.
Lucho con él.
Me entretengo con él.
Lo pongo de cabeza.

Las más de las veces muta y se transforma cien o mil veces antes de tomar su verdadera forma.
Espero y dejo que el proceso se desarrolle.

En todo lo que hago, soy un artista, siempre estoy creando.
Y tú también.
Por favor, por todos nosotros, permítete brillar.

Se secó la sien y sacudió las gotas de sus dedos.
“Uf”, pensó.”Hace un calor horrible”.
Cruzó el estacionamiento hasta llegar a su auto, giró la llave y abrió la puerta.
El vapor de horno proveniente del interior lo tomó por sorpresa y le hizo dar un paso atrás.

Tan pronto como pudo, arrancó el motor, bajó las ventanas, puso el aire acondicionado al máximo y trató de ignorar el vinilo caliente que quemaba su espalda y que pronto se convirtió en un fino viso de transpiración que hizo que su camisa se aferrara a él como un trapo húmedo.
Incluso el volante chamuscaba la palma de su mano.
“Qué asco”, espetó para sí mismo.”Estoy hecho una bola de sudor.”
La temperatura exterior era de 97.

En su momento, la corriente fría hizo que el viaje sea soportable y le permitió, por momentos, apartar su mente de sus ropas empapadas.
Miró por el parabrisas el mundo exterior como si se tratara de una película que pasa en cámara lenta: árboles, césped, casas, a veces grupos de niños que pasan saltando una y otra por un aspersor.
El vapor se concentraba sobre el asfalto como un banco de niebla a baja altura.
El barrio entero parecía estar cubierto por una niebla, una humedad tan espesa que hasta podía saborearla en la corriente filtrada de filamentos que soplaba a través de las rejillas del tablero de instrumentos.

“¿Cuándo terminará todo esto?” se quejó en su interior. “¿Cuánto más vamos a soportar?
Día cincuenta y tantos con una temperatura a más de 100; si bien no llega a ser un nuevo récord, está muy cerca de serlo.
Sentía compasión por los que trabajaban bajo ese tórrido sol.
“¿Cómo pueden hacerlo?”, se preguntaba, aunque sólo por un instante.
“¿Cómo pudieron aguantar durante los pasados milenios anteriores a la llegada del aire acondicionado?”

Una sonrisa comenzó a dibujarse en sus labios.
Luchó contra el impulso de resistirse a ella y dejó que su rostro se iluminara suavemente. Hubo un cambio gradual de pobre de mí a la vida no es tan mala: esa transición que muchos de nosotros deseamos pero nos la negamos ante tal o cual circunstancia natural, un problema momentáneo o un intercambio desagradable.
Sobrepasó un camión de servicios públicos y vio cómo un hombre con un overol de color naranja se quitaba el casco y se secaba el sudor de la frente.
Él lo saludó.
El hombre sonrió y le devolvió el saludo.

Dirigió su mirada hacia arriba a la bola de fuego e hizo una mueca frente a su intensidad.
Esta vez, no pudo arrancarle una sonrisa.

Se acercó al podio, dejó sus materiales, hizo una pausa, buscó en el bolsillo de su chaqueta y sacó los anteojos: un par de aros de alambre delgado que se posaron sobre el enorme pico de su nariz.
No tenía ningún apuro.
A su propio ritmo y en forma calmada, buscó entre su material y examinó algunas notas.

Por último, se aclaró la garganta y levantó la vista.
Me di cuenta de que tenía un gran lunar debajo de la barbilla marcado por un par de vellos largos y grises.
Cuando sonreía, revelaba un par de dientes torcidos manchados por beber demasiado café.

“¿Por qué lo alaban tanto?”, me pregunté a mí mismo, sin dejarme llevar en lo absoluto por las buenas críticas de mis compañeros.
El anciano me recordó a un profesor ausente de una era olvidada, un personaje que, salido de una antigua película en blanco y negro, parecía estar fuera de lugar por décadas.
Metódicamente, echó dos veces un vistazo panorámico a la sala y luego se inclinó hacia adelante para contar una historia.

A partir de ese momento, el tiempo se detuvo.
La profunda voz de barítono del hombre me llevó a un viaje humano tan cautivador que cuando sonrió por última vez para decir buenas noches, sentí una gran sensación de tristeza- como si mi mejor amigo estuviera ofreciendo su último adiós.

“No puedo creer que haya acabado”, dije confundido por la incredulidad, casi deprimido.
El anciano se encaminó por el pasillo y salió por la puerta.

Me quedé sentado en la silla y dejé que mi dolor se transformará poco a poco en asombro.
Durante 90 minutos, fui testigo de la grandeza, de un gigante de los relatos que poseía la habilidad de pintar imágenes y emociones como nadie más, un verdadero maestro.
Sentí un fulgor interno al recordar los momentos divertidos en que tuve que agarrarme de los apoyabrazos para no caer al suelo de tanto reír.
Me reí entre dientes, una y otra vez, sin tener intención de abandonar el auditorio.
Miré a mi alrededor y vi a muchos otros aún pegados a sus asientos.

Mientras caminaba por el estacionamiento para llegar a mi auto, pensé en cómo mi primera impresión había encasillado erróneamente a este hombre.
Me reprochaba por haber emitido un juicio apresurado.
Mientras reflexionaba, una idea cruzó por mi mente.

La mayoría de gente fabulosa carece de perfección.
No se ajustan al patrón que la televisión exige.
Por el contrario, poseen un entusiasmo tal, una pasión tan profunda que hace que todos los defectos parezcan insignificantes, que todas las imperfecciones no tengan importancia… que sean hasta imperceptibles.
A nadie le importa.

¿Qué cosa podríamos desarrollar tú y yo con tanto entusiasmo como para hacer que todas las deficiencias sean irrelevantes?
¿Qué hace que nuestro jugo fluya libremente, que nuestra sangre hierva de emoción, que nuestra musa dance y grite, que nuestra contribución sea valiosa para todos?
¿Podemos agarrarlo de pronto, construirlo y mostrarlo al mundo?

Recordé de nuevo al hombre de dientes amarillentos y lunar peludo y comencé a reír.

Así es La Vista del Monte…

“Tu padre tuvo una crisis”, dijo abruptamente.”Tu hermano lo llevó al hospital.  Está en el sexto piso.  Anda.  Ve, ve a verlo.”
“Espera un segundo, mamá”, afirmé suavemente. ¿Qué pasó?  ¿En qué hospital está?”
“No comió nada, como se supone que debía.  Empezó a golpearse, amenazó con matarse.  Tu hermano tuvo que sujetarlo. Anda”.
“Está bien, mamá”.  La apreté con fuerza. “Nosotros vamos a cuidarlo.”

Recordé que temprano esa mañana papá desapareció de la cocina. Lo busqué para despedirme y lo encontré acurrucado en posición fetal en su cama.
“Hey pá, ¿estás tomando una siestecita?, dije en son de broma.”
“Sí”, murmuró.”Estaré bien”.
“Qué respuesta tan rara”, me dije a mí mismo mientras le daba un beso de despedida.

Encontré a papá en el sexto piso del Centro Médico, sentado en un rincón con mi hermano Laird.  Su perro lazarillo yacía a sus pies.
“Hola chicos”, sonreí.”¿Qué pasa?”
“Supongo que estoy un poco deprimido”, confesó papá.”Se me olvidó poner algo de comida en mi sistema.  Ya estoy bien.”

Miré a Laird, quien movió la cabeza. A pesar de no decir nada su gesto fue elocuente. Escucharía los detalles más adelante.
“Mi nivel de azúcar en sangre debe haber bajado muchísimo”, agregó papá.
“Tienes que comer”, dije mostrando empatía.

Sufrir de diabetes, vender la casa, dejar el estado de sus antepasados después de 69 años para mudarse a Florida, aprender a enfrentar la ceguera: cualquiera de estos podría desencadenar un colapso.
Sabía que mi papá se resistiría a más que una insignificante ayuda profesional.
Demasiada vergüenza.

Espera un segundo.
¿Cuándo comenzó el juicio?
¿Quién decretó nuestra naturaleza sobrehumana?
¿Qué pasó con la compasión hacia los demás y hacia nosotros mismos?     ¿Qué pasó con el grito conmovedor que reconoce nuestra humanidad, errores y deficiencias incluidos, que acepta las debilidades, que celebra las diferencias?

¿La lucha de otra persona nos abate tanto que enseñamos y predicamos la negación como alternativa?
“Ánimo. Apriétate el barbijo. ¡Contrólate!”
¿Que me controle?

Almacenamos emociones, silenciamos nuestros sentimientos y nos ponemos máscaras de coraje para mantener las apariencias.
Nos negamos el derecho a vivir nuestro propio sufrimiento y a reflexionar, llorar o a dejar de ser tan duros con nosotros mismos.
Cual volcán inactivo, nuestro interior se agita con prejuicios y parcialidades, puntos de vista sesgados por otros, rara vez cuestionados o analizados.
Una enfermedad sin control.

Cuando el volcán explota, la lava toma la forma de cáncer, ataques al corazón, depresión y otras enfermedades.
¿Qué pasaría si hiciéramos unos cuantos agujeros en esa montaña de orgullo antes de que se siga hinchando hasta finalmente explotar?
¿Qué sucedería si perdonáramos, aceptáramos, alabáramos y elogiáramos nuestra loca diversidad?
¿Podríamos liberar el vapor antes de que brote y queme?

Trata de hacerlo hoy, al menos una vez: elige un momento y date cuenta de la lucha de otra persona, sin hacer comentarios mentales ni pensar en una solución.
Tiende la mano sin expectativas.
Luego haz el mismo ejercicio en ti.
Tú, también, mereces reconocimiento sin prejuicios de por medio.
Date un respiro.

Gracias, papá, por enseñarnos tu lado humano.
Nos ayuda a amarte aún más.

“Joe no hizo lo que debía”, agregó ella.

“Tampoco Pat”, añadió él.

¿Qué hay de malo en este diálogo?

Señalar con el dedo ha pasado de ser un evento aislado a algo cotidiano.

Nos hemos vuelto mentalmente gordos.

Estoy harto de eso.

Dudo que alguna vez escuchemos a George Washington, Thomas Jefferson o Abe repartir culpa como cocineros rápidos que fríen hamburguesas.

Hoy en día, la frase “él dijo, ella dijo”  se ha convertido en un mantra, transmitido de padres a hijos.

Hace unas semanas oí a un niño quejarse de que no podía hacer su tarea porque el profesor no hizo la asignación lo suficientemente clara.

¿Ah?

Aquí viene lo bueno, el padre estuvo de acuerdo con ello.

¿Qué?

Ah, la vergüenza.

Simplemente desagradable.

¿Dónde están nuestras agallas?

Mi imagen de Estados Unidos evoca a Teddy Roosevelt embistiendo la colina o a los Bomberos del Departamento de Nueva York precipitándose hacia el World Trade Center, no a un montón de ñoños acusetes que demandan a las cadenas de comida rápida por rellenar sus propios rostros.

¿Por qué hacen eso?

Vea su mano.

Cada vez que señala con el dedo, tres dedos lo señalan a usted, tal como debe ser.

Usted es responsable de sí mismo, nadie más, ni ahora ni nunca.

Me encanta cuando le pregunto a alguien cómo está y me contesta:

“No me puedo quejar”

Mi respuesta es siempre la misma:

“¿Acaso no le haría bien si lo hiciera?”

Las quejas y las culpas centran nuestra atención en el problema y nos alejan de la solución.

Claro, a veces pasar la pelota puede parecer más fácil.  No lo es.

Con ello solo retrasamos la confrontación con el problema que inevitablemente aumenta y empeora.  Ajústese los pantalones, aspire un poco de valor, lo que sea.

Necesitamos una fuerte dosis de responsabilidad personal.

Una vez tuve el privilegio de asistir a un discurso pronunciado por el general Norman Shwarzkoff.

Él compartió con el público el credo con el cual comandaba a sus tropas:

Regla número trece - Cuando esté al mando, hágase cargo.

¿Adivine qué?  Cuando se trata de su vida, usted está al mando.

Así que hágase cargo, hágase cargo totalmente, en todos los aspectos.

Si no le agrada su jefe, adquiera nuevos conocimientos y consiga un mejor trabajo.

Si no le gusta su cuerpo, programe la alarma 30 minutos antes, póngase su calzado favorito y comience a caminar.

Si no tiene una relación, trabaje en sus habilidades para escuchar y vaya a conocer a alguien.

Tendrá que hacer algo diferente si quiere un resultado diferente.

Basta ya de hablar mal, de lamentarse y de quejarse.

Lo único que logra con eso es deprimirse y no salir de ese estado.

Hágame un favor.

Solo una vez hoy, deténgase.

Mientras las palabras adquieren forma en su lengua, trágueselas.

Engúllalas con fuerza.

En lugar de buscar una excusa o un culpable, hágase la siguiente pregunta:

“¿Qué puedo hacer?

¿Cómo puedo cambiar…?”

Su propia respuesta lo puede sorprender.

Incluso podría hacerlo sonreír.

Las soluciones generalmente logran eso.

Sus finos labios pintados no esbozan ni una mínima sonrisa, solo un decir, un saber mucho más allá de sus tiernos años, o tal vez él sabe, tal vez lo sabe todo y mira fijamente desde el retrato con generaciones de patrones y sufrimientos que se vierten a través de él.

La madre junto a él resplandece con amor suave, un resplandor genuino y cálido que envía un mensaje de eternidad, con la cabeza inclinada hacia la de él, mientras acurruca a su preciado tesoro.

Ella facilita mirarla: la luz que nunca se detiene, el instante congelado que clama gratitud por el niño, pasión por el hombre y la satisfacción de ella, la mujer, la creadora, la dadora de vida.

Sus ojos, también tienen gran profundidad, oscuridad, melancolía, un vacío que me absorbe y sigue absorbiendo, seductor, embriagador, como una peligrosa ambrosía que engendra una insaciable sed y me deja sediento sin importar lo mucho que beba.

Sin embargo, en ella, no veo el tormento.

¿Acaso ha sido transferido?

¿Acaso las horribles pesadillas que se originaron antaño se transmitieron de padres a hijos, en una perpetuación interminable del relato cansado, otro amarre desgastado que dejó un barco más a la deriva sin una vela, una caña de timón o un capitán?

¿Qué es lo que piensa él o acaso solo siente?

Él tiene los ojos de su abuela y de su abuelo, y de las madres y los padres de ellos.

La misma historia de accidentes, contusiones y acuerdos, el ciclo de frustraciones, la búsqueda de una cierta medida de alivio en vidas predestinadas que permiten que los jóvenes hablen tonterías como la sangre que se escurre entre los pequeños dientes de una sanguijuela, una gota a la vez, casi imperceptible, hasta que desaparece.

¿Acaso él imitaría sus destinos?

La piel del bebé sin manchas se burla de la idea de revivir lo antiguo.

Ni una sola arruga señala el dolor o el placer de la experiencia.

Las posibilidades de un millar de diferentes resultados parecen muy reales.

Quizás ella puede hacer magia.

Quizás ha roto el ciclo y la mirada del niño cuelga en la pared como un recordatorio.

Quizás ella ha descifrado el código, cavó un surco profundo en su karma y llegó allí con una linterna e iluminó el camino.

Quizás lo que él necesita no es una luz sino más bien una mano a lo largo de su viaje, un apoyo, el aliento de una figura de confianza para darle fuerza cuando se tropieza y que lo levante cuando cae.

Quizás nos sorprenda a todos y forje un nuevo camino, un camino revolucionario que deje atrás los recelos perpetuos de sus ancestros.

Quizás rechace los mismos errores y avance con valentía sin lastres.

Quizás.

Me pregunto si ella sabía lo mucho que ella misma hablaba cuando pintó esos ojos atormentados.

Pensó en todas las maneras en que trató de encontrar alegría duradera: desde emociones baratas hasta mayores inversiones emocionales que aún así lo dejaron vacío, en el punto de partida, solo con algunas cicatrices y arrugas y tal vez un pequeño atisbo de lo que debía evitar. Ninguna de ellas le había permitido hallar la solución y más bien reflejaban la idea de que ‘el dolor se detiene cuando dejes de pegarte con el bate de béisbol’, idea con la que no se lograba nada.
Por lo menos no retrocedía.
¿O sí?
“Nunca encontrarás la felicidad si buscas evitar el dolor”, reflexionó dentro de su adolorida cabeza, un dolor que le rasgaba el alma, llegaba profundamente a sus entrañas para molestarlo y atormentarlo, y revolvía su estómago haciéndolo sentir unas náuseas enfermizas como producto de una resaca, las cuales se adherían como una hiedra que asfixia una chimenea. “Tengo que averiguarlo”, añadió, “Quiero ser feliz”.

Mantuvo un pie delante del otro, como si de algún modo la marcha hiciera que el entendimiento diera un paso adelante y se diera a conocer.
No hubo tal suerte, aunque se comprometió a continuar.
Su paso lento dio pie a la introspección: avanzaba con dificultad, buscaba, avanzaba con dificultad, buscaba.
Las ruedas mentales giraban, aunque luchaba contra una vaga noción de que las respuestas solo surgirían o se materializarían en el silencio.

“No puedo capturar la felicidad, pero ansío lograrlo.  Trato de hacer lo correcto, pero se me escapa, como si empujara una cuerda. ¿Cuándo lo correcto da resultados? ¿Cuándo lo suficiente es suficiente? ¿Cómo la capturo? ¿Acaso puedo?”
Sus piernas lo llevaron mientras su mente se agitaba.
“Sé que no puede mirar fuera de mí, pero ¿cómo veo dentro?  De todos modos, ¿en qué me ayuda ver? ¿Qué hago con lo que veo?”
Mientras seguía pensando se tropezó con una piedra y se cayó: una herida en la rodilla, un rasponazo en la palma de la mano.
Se quedó sentado por largo rato viendo con una extraña sonrisa en los labios cómo sangraban las heridas.
“¿Qué es eso?”, reflexionó.

A pesar de lo que le ocurría, sintió que una leve sonrisa se trepaba por su barbilla.
Finalmente, se convirtió en una amplia sonrisa, como el sol que se levanta entre dos cimas, llenando el espacio con una luz pálida que gana fuerza con cada momento que pasa, un espacio que se inunda con rosas y rojos y hace que el valle entre las cúspides fluya despertando a todos los que están abajo.
De repente supo, como todos sabemos, en ese profundo y sabio lugar, que la piedra que lo hizo caer le comunicó una verdad universal.
Solo él podía abrir la chirriante y quejumbrosa puerta que ocultaba sus secretos más oscuros, así como su iluminación para construir un camino donde la felicidad se posara y lo abrazara.

Se lamió la sangre de la muñeca y probó su sabor, miró sus vaqueros rotos, la piel desnuda salpicada con restos de gravilla, levantó la vista y descubrió una fila de árboles color verde esmeralda, un cielo azul, una nube perdida, un halcón que surcaba el cielo y unos ojos brillantes que le devolvían la mirada dándole, durante un momento de silencio, un pedacito de felicidad.

El director la eligió porque sabía todos los pasos y haría que el colegio se
viera bien.
No tener nuevos desafíos significa no cometer errores, lo que dio como
resultado un recital impecable y un realce de la imagen del cuerpo de baile.
Sin embargo, la niña no ganó nada. La experiencia fue una gema más que
adorna una corona de elogios olvidados, otro hueco aumento del ego.
Qué desperdicio.

Hace poco asistí a un seminario de fin de semana patrocinado por Mark Victor
Hansen de Chicken Soup fame, y presencié una conferencia pronunciada por el
aclamado orador y educador, Nido Qubein.
Nido señaló lo siguiente:
“Si todo lo que tienen es información o conocimiento, la gente los usará y
luego los descartará.   Lo que necesitamos es sabiduría.”
Claro que sí, pero la pregunta es: ¿dónde la conseguimos?

La encontramos en el lugar solitario donde se lleva a cabo el verdadero
aprendizaje: la escuela de la vida.
La sabiduría proviene de la experiencia.
La experiencia proviene del fracaso.
Nos caemos de bruces, nos detenemos, tomamos nota, nos sentamos en el suelo
y reflexionamos sobre cómo llegamos allí, interiorizamos qué no debemos
hacer, damos un paso atrás y nos disponemos a avanzar a tientas.

Cuando ganamos no crecemos.
En lugar de ello, disfrutamos el momento, nos damos una palmadita en la
espalda y celebramos: todas expresiones válidas de un trabajo bien hecho.
Sin embargo, la gloria culminante proviene de un viaje de torpezas y
desatinos, resbalones y tropiezos para descubrir una mejor manera de hacer
las cosas en base a una serie de errores.
Pasamos de mal a mediocre, de aceptable a competente, de experto a master:
una condición reservada solo para aquellos dispuestos a soportar muchos
golpes y moretones a lo largo del camino.

Debemos salir del caparazón que nos protege y correr riesgos sabiendo
claramente que juzgaremos mal, nos confundiremos, haremos el ridículo y nos
enfrentaremos a situaciones desagradables e incluso temibles en nuestra
búsqueda para lograr algo que valga la pena.
Está bien - consideremos eso como un hecho.
Esos encuentros horribles, atemorizantes nos obligan a prestar atención, a
mirar con profundidad y a descubrir aspectos de nosotros mismos que debemos
revelar para poder madurar y progresar.
Nadie comienza en la cima.

¿Qué puede hacer usted para crecer?
¿Tal vez podría elegir un instrumento, tomar clases de arte, comenzar un
negocio, aprender un idioma, escribir un cuento para niños, inscribirse para
realizar un viaje por tierras salvajes?

Delante hay un camino que solo usted puede recorrer.
Se extiende a lo lejos y está lleno de baches e irregularidades, maleza
tupida y colinas empinadas.
En varios picos, sus sueños esperan pacientemente por usted, exaltándolo a
cumplirlos y a anticipar el próximo.

Vamos, avance. Salga de su zona de tranquilidad. Plante una avena silvestre.

El mundo quiere que usted gane. Para hacerlo, debe fracasar en el intento.

Richeli

-Citas Del Éxito-

El éxito es mal maestro. Enga_ña_ a personas bien inteligentes quienes
piensan que luego no pueden fallar.
Bill Gates

A ver si vivimos de tal manera que cuando nos vayamos a morir, incluso el
funerario se pondr_á triste.
Mark Twain
  _________________________________________________________________

-Puntos Claves-
Los seres humanos tenemos una calidad reservada exclusivamente para
nosotros: se llama el ánimo, el cual se podría definir como la habilidad
para recuperar y sobresalir despues de un sin fin de problemas y retos.

Otros animales actuan diariamente basado unicamente en su instinto. Si
comprendemos y aceptamos esta diferencia b
ásica, podemos tambien aceptar nuestros fallos y nuestros obstáculos, puesto
que sabemos que nos podemos seguidamente animar otar vez, intentar otra vez
y arriesgarnos una vez mas. El peligro en fallar de nuevo no nos intimida.
A nadie le impresiona la persona que no toma riesgos, tanto personales como
en los negocios. Yo no he visto niguna estátua de un crítico famoso–porque
no hay. Para vivir una vida plena y llena, tenemos que crecer, romper los
moldes y experimentar con cosas innovativas–en todos los aspectos de la
vida.

Para todos los que aspiran a ser mas, nos tenemos que acordar de que la
forma mas r
ápida de tener éxito yace en doblar el nivel de nuestros fallos–es decir,
ir por lo grande, dejar atrás a la hamurguesa en favor a un filete.

Luego, cuando nos topamos con dificultades, las cuales sin duda aparecer
án mientras que subimos hacia la cima, podemos reflexionar sobre lo que
aprendimos, añadir nuevos conocimientos en nuestras mentes (incluyendo
aquellos que nos enseñan lo que _no_ debemos de hacer) y seguir subiendo.
Este proceso nunca falla y con buena perseverancia, el universo nos rendirá
lo que deseamos.

Pues vivamos un poco. Adelante. No dejes que un poquillo de temor te
paralize. Toma otro paso. Sigue. En momentos duros es cuando aprender
ás el máximo.

Y no te preocupes. Recuerda que somos humanos–lo cual significa que por mas
duro que aparentemente sean nuestras circunstancias temporales, todo
cambia–y que nosotros tenemos el
ánimo para levantarnos otra vez e intentar de nuevo.

Les deseo unas vacaciones bien animadas!!!

El niño se abrió paso entre las zarzas y trepó por el terraplén que llevaba
a un lecho de rocas.
En la distancia, hasta donde alcanzaba la vista, se extendían dos rieles
encima de vigas de madera tratada.
Era su lugar favorito, un lugar para soñar, un lugar para explorar y
descubrir.

Se arrodilló y colocó su oreja sobre el metal.
No hay sonido.
“Pronto” dijo para sí mismo.
Sabía el horario de memoria. El expreso de las 5:30 soplaría por un corto
tiempo, con un profundo grito que se oía a cinco millas de distancia.

Jugaba su juego habitual de pasar de viga a viga, tenía que dar un poco más
que un paso pero no un salto completo, era más bien un salto en una pierna
que lo impulsaba de una viga a la otra.
Llevaba un bastón largo que golpeaba contra la pista de atrás hacia delante,
como un mosquetero practicando con su espada.
Para él, las vías llevaban hasta el infinito, o por lo menos a una distancia
tan lejana que no podía entender que en algún momento llegaran a su fin,
como lo hacen todas las cosas.
No pensaba mucho en eso, pues prefería mirar hacia el horizonte e imaginar
que continuaban sin cesar.

Casi todos los días veía un gato.
Vivían entre los matorrales y se alimentaban de pequeños pájaros o ratones.
A veces, se las daba de cazador y los perseguía con los brazos abiertos como
un duende antes de que desaparecieran rápidamente en la maleza.
Elevar las manos lo hacía sentirse más grande y ciertamente así lo creían
los gatos.
Huían de inmediato y lo dejaban en su dominio, amo y señor de la colina.

Sintió el estruendo mucho antes de que el silbato anunciara la cercanía del
expreso.
A pesar de que deseaba permanecer en las vías hasta el último momento, sabía
que no podía hacerlo y bajaba hasta las piedras.
Se quedaría allí hasta que pudiera ver el tren, y luego se deslizaría hasta
los matorrales y se pondría en cuclillas como un indio que observa un motor
de vapor.
Le encantaba la ráfaga de viento que traía el tren y el efecto de succión
que hacía cuando pasaba volando a su lado.

Un día, viajaría en ese tren, prometió, y llegaría hasta lo más lejos que
fuera.
Se preguntaba si podía llevarlo hasta el mar.
Se imaginaba al mando, con un sombrero azul oscuro de borde dorado, de pie
detrás de la enorme ventana del frente, mirando cómo el mundo se deslizaba a
su lado.
“Podría ver todo”, reflexionó.
Y ahí estaba, esa pequeña mancha que crecía a gran velocidad hasta
transformarse en una línea delgada.
Tomó su lugar, alerta.
El aullido del metal atravesaba el aire.
Sonrió y dejó escapar un gran suspiro.
Si bien lo esperaba, ello no disminuía su deleite.

En un abrir y cerrar de ojos, llegó y se fue. Se puso de pie, vio
desaparecer la cola del tren y levantó la cabeza. ¿Cuánto tiempo pasaría
antes de que pudiera hacer ese viaje?

_Richeli_

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-Citas Del Éxito-

No pelees nunca con los cerdos. No puedes ganar. Solo te vas a ensuciar y
al cerdo, la suciedad le encanta.
Herb Capozzi

Los consejos son como la nieve. Mientras mas suavemente caen, mas tiempo
duran y mas profundamente nos entran en la mente.
Samuel Taylor Coleridge
  _________________________________________________________________

-Puntos Claves-

El niño mira a lo largo de las vías del ferrocarril y se pregunta si siguen
hasta el infinito. La niña se fija en el horizonte del mar y se imagina que
el agua nunca termina, que un día verá un barco salir de quien sabe donde,
un mundo lejano que obviamente debe de existir. Ambos sueñan montar en
caballo y galopar por las praderas sin fin hasta llegar a la cordillera alta
que rasca al cielo y subirla hasta la cabaña abandonada en la cima que los
espera.

Y de repente, un día como cualquiera, alguien mata a los Reyes Magos–un día
triste y confuso, un día cuando los sueños comienzan a borrarse, un ataque
al corazón–y casi siempre justificado por un adulto, por lógica, porque ya
es hora, porque alguien dice que ya somos grandes, que abandonemos esas
ideas de críos.

Personalmente, yo sigo creyendo que las vías quizas nunca terminen, que
podría comenzar a navegar y nunca parar, que con una bicicleta y dos
bocadillos circularía alrededor del mundo entero.

Y tu, como lo ves?
Sigue el camino abierto delante tuyo?
Piensas todavía en el viaje que un día vas a tomar, una aventura loca a un
país extraño, una tierra mágica, un lugar que te hace sonreír por dentro y
que ves cada noche en tus sueños? Eres TU en esos sueños, nadie mas…

Te pregunto, cuando vas a montar al tren?
Espero que sea pronto…

Se sentó, aturdido, en un semi-trance, medio en estado de coma, medio
adormecido, con matices de remordimiento y decepción marcados por un aumento
ocasional de ansiedad.
No podía creer que habían pasado casi cinco años desde la muerte de su papá.
Parecía que fue ayer cuando se reunían en el porche trasero para celebrar
las victorias, llorar las derrotas y reírse de ambas.
Papá siempre tenía la frase perfecta, la motivación estricta, la voz de la
sabiduría que trascendía la molestia del hombre sobre la conducta
imperturbable que sonreía sin importar si ganara o perdiera, si lloviera o
saliera el sol, si fuera de día o de noche.
_”Voy a tener que hacer frente a esto solo”,_ pensó, golpeado por una mezcla
de terror y tristeza.
Como si supiera cómo.

Una parálisis familiar se apoderó de él como una sombra de movimientos
lentos, sin ser vista, añadiendo oscuridad en pequeñas etapas imperceptibles
hasta que bloqueó toda la luz, manteniéndolo atado a su historia, preso de
sus dudas.
Sus ojos se cerraban, las manos caían desmayadas, el cuello se alargaba
hacia adelante, apático y pesado.

“NO ES MÁS QUE MIEDO”_, gritó la voz en su cabeza._”NO ES REAL”,
continuaba, _”nunca lo fue, nunca lo será, lo sabes bien”._
El hombre se despertó sobresaltado y dejó aflorar una sonrisa reprimida.
“Sí, papá” , pensó,  “Lo recuerdo. No hay nada que temer, salvo al mismo
miedo. Es más fácil decirlo que hacerlo, especialmente cuando has pasado más
de una vez por lo que yo”.
Sin embargo, la sonrisa permaneció mucho tiempo, ahuyentando la confusión.

“Es curioso cómo funciona el miedo”_, reflexionó el hombre, utilizando los
recuerdos._”Nos inmoviliza causando inacción, niega lecciones poderosas,
congela nuestra creatividad”._
Sobre esta y otras cosas había bromeado largamente en el porche tomando té
helado sin azúcar y comiendo tortillas saladas con salsa picosa.
Le hubiera gustado tener un platillo de esas en ese momento.

“Los fracasos van y vienen; son parte de la vida”_, papá predicaba,_”al
igual que los triunfos. No es el fracaso lo que te hace retroceder, hijo,
sino el miedo al fracaso”.
El hombre se esforzó por aplicar el concepto al hoy, golpeado y cansado una
vez más. El deseo a renunciar y huir desplegaba todos sus atractivos frente
a él, eran muchos los bufones e imitadores que interrumpían sus propios
loserismos, insultos y burlas.
“Te lo dijedeberías haber escuchado- así que escapa mientras puedas-
consigue un trabajo verdadero- ay, ay, ay…”

“Solo el MIEDO al fracaso…”
Ese era el mandato de papá.
“Eso es todo lo que es.”  El hombre luchó en su mente.  “He fracasado
muchas veces y qué. Quizás tenga éxito en la siguiente oportunidad. El
fracaso no es tan malo, a menos que haga que nunca más intentes nada. “_
El hombre miró a su alrededor, como para evocar la imagen de su padre, un
estremecimiento involuntario recorrió su espalda.
“Lo sé, lo sé”.   habló en voz alta.  “A veces me toma un minuto acordarme.”
Se irguió, levantó la barbilla y fijó la mirada en la foto del querido
anciano en la repisa de la chimenea.

“Lo sé”,repitió, “Lo sé”.

_Richeli_

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-Citas Del Éxito-

Nunca recordamos a nadie por las veces que fracasaron, solo por las veces
que triunfaron.
_Thomas Edison_
La humildad, como la oscuridad, revela las luces del cielo.
Henry David Thoreau
_________________________________________________________________

-Puntos Claves-

Todos nos hemos caído, todos tenemos retos, nos lastimamos, a veces mas
duramente, a veces menos.

Algunas personas rapidamente se tiran a la cama, se esconden debajo de la
almohada y comen pastillas como caramelos. En contraste, otros siguen
luchando a pesar del sufrimiento o la angustia. Que es la diferencia? Como
puede ser que algunos repetidamente se levantan mientras otros siguen
tumbados?

Aquí va la buena noticia: como que todos tenemos problemas, también tenemos
muchos ejemplos de como sobrepasarlos. Aunque los problemas de cada quien
parecen ser singulares por ser el dolor unicamente nuestro, la realidad es
que en la otra esquina reside alguien que ya pasó por lo mismo.

A ver si les preguntamos–que hiciste? Cuanto te tardó? Que me recomiendas?
Las respuestas no nos van a quitar el dolor. Sin embargo, el mero hecho de
que otro ser humano lo sufrió y lo sobrevivió nos puede animar a que sigamos
batallando. A lo mejor nos ofrece una perspectiva nueva al problema. Incluso
puede ser que nazca una nueva amistad.

En este mundo donde dependemos los unos de los otros, nadie es una isla que
vive sola. Si nos hace falta un chaleco de salvavida, pidámoslo. Sin nos
toca ser la línea de salvavidas, seámosla. Cualquier que sea nuestra
situación, sigamos nadando. En unas pocas brazadas, llegaremos a la playa
soleada.